Судьба с чужого плеча - Анна Иванова

— Ты часто здесь бываешь? — произношу еще более избитую, чем он при знакомстве, фразу. Брюнет воспринимает мой вопрос как проявление нормальности. Вздохнув с облегчением, он говорит:

— Частенько. Приходим сюда с друзьями, отдыхаем душой и телом. Понимаешь?

— Понимаю!

Брюнет говорит что-то еще, но визг из колонок заглушает его голос.

— Разреши тебя угостить! — наклонившись ко мне, кричит брюнет.

От прикосновения его влажных губ и носа к моему уху меня передергивает. Парень принимает судорогу за пожатие плечами и заказывает две стопки коньяка. Я подношу рюмку к губам, запах спирта пробивает на слезу. Заглатываю коньяк, стараясь не распробовать его на вкус. Игорь бросает в мою сторону ревнивый взгляд. Не хватало еще, чтобы он оборвал разговор с шефом из-за какого-то приставалы. Нет, брюнет здесь не причем. Все дело, как обычно, испортил Олег.

— Мои друзья и сейчас здесь, — продолжает брюнет. — Пойдем, познакомлю!

Одна нога опускается с подножки на пол, когда я хватаю брюнета за рукав.

— Нет, постой! Я жутко стеснительная. Давай лучше останемся здесь.

— Да ладно! Они нормальные ребята, будет весело.

— Думаю, вдвоем нам будет веселее, — с трудом изображаю улыбку.

— Тогда еще по одной!

Брюнет снова ставит ногу на подножку и усаживается поглубже. Он явно польщен и уже не собирается никуда уходить. Краем глаза замечаю, как Игорь ерзает на стуле и оглядывается. Шавлюк, размахивая руками, в лицах изображает какую-то забавную сценку, но Игорь уже не обращает на него внимания и явно собирается уходить. Понятия не имею, как выйти из бара и не попасться Олегу на глаза. Челка, короткое платье и туфли на каблуках — хорошая маскировка, но вряд ли она обманет моего мужа. Выглядываю через плечо брюнета: Олег сидит за крайним столиком и не отводит глаз от двери. Наверно ждет любовницу. Вот бы на нее поглядеть. Черт! Поворачивается в мою сторону. Еле успеваю спрятаться за брюнетом. Боковым зрением замечаю, как Игорь протягивает Шавлюку руку. Тот пожимает ее, накрывая сверху другой ладонью. Брюнет поднимает рюмку:

— За знакомство!

Мы чокаемся, я снова заглатываю вонючую жидкость, на этот раз ощущая ее приторный вкус. Так называемый коньяк подступает обратно к горлу.

— Что-то мне нехорошо.

— Коньяк не пошел?

— Нет, коньяк отличный! — улыбаюсь, потирая лоб. — Голова заболела.

— Пойдешь домой? — спрашивает парень разочарованным голосом.

— Может, лучше пойдем вместе? — говорю, глядя на него из-под ресниц.

— Даже не знаю…

— Пойдем! Мне с тобой так весело, а на улице еще и голова пройдет. Прогуляемся, расскажешь мне о себе.

Глаза брюнета загораются воодушевлением, как будто он всю жизнь мечтал кому-нибудь о себе рассказать. Мы поднимаемся, голова идет кругом. Цепляюсь за его локоть. По дороге к двери, пригибаю колени, чтобы скрыться за низкорослым ухажером. Когда брюнет кивает друзьям, висну на его руке и в таком положении выползаю из бара.

— Ну все, пока! — выпрямляюсь, покачиваюсь на каблуках.

— Но мы же…

— Извини, голова совсем разболелась. Не могу терпеть.

Машу ему на прощание и поворачиваю налево. Парень провожает меня до угла озадаченным взглядом. С трудом удерживая равновесие, огибаю здание и прижимаюсь к стене. Выглядываю только после хлопка двери. Похоже, брюнет зашел внутрь. Иду дальше во двор. На улице свежо. Обнимаю себя за плечи, чтобы хоть немного согреться. Свет от единственного фонаря у входа сюда не попадает. На улице темно, а благодаря тени от здания совсем ничего не видно. Приходится ориентироваться на ощупь. Зато, если кто-нибудь из посетителей решит облегчиться на свежем воздухе, у меня будет шанс остаться незамеченной.

За баром раздаются шаги. Наверно это Игорь, ищет меня. Надеюсь, он догадался спросить, во сколько началась свадьба. Хотя, где доказательства, что шеф на нее не опоздал? А может, он вообще не был ни на какой свадьбе. Вдруг он понял, что Игорь специально расспрашивает его об Артуре, и на ходу сочинил себе алиби? Хорошо, если так. Иначе не представляю, что делать дальше…

Тело наливается тяжестью, глаза слипаются. Алкоголь и свежий воздух действуют на меня как снотворное. Шаги приближаются и затихают. Мне хочется позвать Игоря, но лучше не рисковать. Не хватало еще нарваться на какого-нибудь пьяницу. Снова слышатся шаги, переходящие в бег. К ним присоединяется шорох кустов. Что-то не так. Надо бежать! Я успеваю сделать всего один шаг, как что-то летит мне вслед. Предмет со звоном разбивается о стену, по щиколоткам стекают липкие капли. Я машинально их стираю и оглядываюсь. Возле стены валяются осколки бутылки. Подношу к носу пахнущие спиртом пальцы. Из кустов доносится шорох. С каждой секундой звуки отдаляются. Убийца снова промахнулся и опять убегает. Игорь прав: если бы убийца был сильнее меня, он не стал бы убегать, а довел начатое до конца.

Я сажусь на корточки возле разбитой бутылки. Возможно, у него есть оружие. Теперь у меня тоже. Поднимаю самый большой осколок, с приклеенной этикеткой, и иду на шорох. Пока я дохожу до угла, шорох переходит в шаги. Убийца вышел на асфальт и, если я не потороплюсь, снова скроется. Я крепче сжимаю осколок в левой руке. Мне нечего бояться. Будь у него пистолет, он давно бы меня пристрелил. От этой мысли все тело передергивает. Мурашки, давно бегающие по коже, застывают на месте. Я его одолею. Одним ударом избавлюсь от этого кошмара. Я одержу победу, потому что борюсь за свою жизнь. То, чего хочет он, не может быть так же сильно, как мое желание выжить. Мне вообще все равно, чего он хочет. Пусть сдохнет, а я помогу избавить мир от детоубийцы. Я глубоко вдыхаю и с криком, полным ненависти, выпрыгиваю из-за угла. Взглядом встречаюсь с глазами, полными страха и недоумения. Осколок стекла врезается в ладонь.

— Соломинка, ты что делаешь? — раздается в темноте голос Игоря.

— Защищаюсь.

— Господи! — берет меня за руку Игорь и пытается разжать мои пальцы. — От кого?!

— Зачем ты бросил в меня бутылку?

— С ума сошла?

— Я?! Это ты сошел с ума!

— Выкини стекло, ты же им ладонь порезала.

Только после его слов я замечаю острую боль, пронзающую всю руку, от кончиков пальцев, до плеча. Ладонь с трудом разжимается. Надеюсь, это последствия напряжения, а не травмы мышц. Не хватало еще покалечить единственную здоровую руку.

— Значит, это не ты пытался меня убить?

— Конечно, нет! С чего ты вообще взяла, что кто-то хочет тебя убить? И откуда у тебя это стекло?

Игорь забирает у меня осколок. Я машу окровавленной рукой в сторону разбитой бутылки. Он заходит за угол, а я осматриваюсь, на случай, если убийца еще не успел сбежать. Ни тени, ни шороха. Если бы не куча битого стекла, я бы тоже засомневалась, на самом ли деле на меня напали. Убийца действует очень аккуратно. Возможно, я еще жива не потому, что он слабее, а из-за его осторожности. Похоже, ему нужно не просто меня убить, он хочет подстроить несчастный случай. Зачем ему это надо? Чтобы спихнуть на меня убийство Кати и замести следы. Если меня убьют, то первым подозреваемым станет Олег. Отец мстит за смерть дочери — все логично. Неужели это он убил Катю?! Нет, не верю. Он любил ее, как самого себя. От такой любви не убивают.

— Как ты вообще здесь оказалась? — возвращается Игорь. — И кто тот парниша, с которым ты кокетничала, пока я изображал из себя гея?!

— Потом поговорим, — беру его под руку и веду к машине. — Поехали быстрее.

— Я с тобой четверо суток вожусь, помогаю. Имею я право…

— Имеешь. В баре Олег. Давай обсудим все дома.

Игорь нажимает на кнопку сигнализации и садится за руль. Всю дорогу я трясусь в мелком ознобе. Закрываю глаза и вижу Олега, сидящего за столиком, слышу звук бьющегося стекла. Прижимаюсь к плечу Игоря, но он смотрит вперед и не обращает на меня никакого внимания. На глаза наворачиваются слезы. Он старался ради меня, даже согласился заигрывать с мужчиной, а я не оправдала его доверия. Несмотря на ужасные события, страшные обвинения и непредсказуемый исход дела, я второй раз в жизни почувствовала себя счастливой, и во второй раз появился Олег, чтобы все испортить. Машина останавливается возле гаража. Игорь обходит сзади, открывает дверцу с моей стороны и тянет меня в дом. Привычным движением закрывает дверь на все замки. Я пытаюсь что-то сказать, но чувствую, как дрожит подбородок и подступают слезы. Игорь кладет руки мне на плечи и спрашивает:

— Кто тот парень из бара?

— Понятия не имею, — срывающимся голосом отвечаю я, глядя Игорю в глаза.

Его зрачки сужаются, а вокруг глаз собираются морщинки. Он надо мной смеется! Ситуация на самом деле идиотская. Я улыбаюсь и плачу одновременно. Игорь, сотрясаясь всем телом, прижимает меня к стене и целует в заплаканные глаза. Я тянусь к соленым от моих слез губам. Прижимаюсь к нему, чтобы почувствовать стук его сердца и успокоить барабанную дробь собственного. Подстраиваюсь под его дыхание. Хрупкая, в сильных руках Игоря, я защищена от любых угроз из внешнего мира.